那天，日当正午，

　　他说，一条龙飞过咱的家。

　　那天，斜阳西下，

　　他说，西厢房里开了一朵最后的花。

　　放下陶罐的牵绊，

　　他说，累了。

　　正房的病榻上，

　　花香填满了他的胡茬。

　　抚摸着娇嫩的蕊，

　　他说，舍不下。

　　他，就是咱的爸。

　　他低头垒墙，说风寒损花。

　　他抬头看天，渴盼阳光催生奇葩。

　　他深夜苦耕，侧听花的嗟呀。

　　他妙手丹青，却笑夸我的涂鸦。

　　天边飞起了一抹朝霞。

　　绚丽的彩霞怎么也不能染红他满头的白发。

　　那花，没有绽放奇葩。

　　他说，已经很奢华。

　　桃红柳绿啦，春的消息才迟迟送达。

　　枝头的蝉噪，给了我烦闷的夏。

　　疏桐重云，盖住我秋的清凉。

　　数九寒冬，我依然缱绻在你的翼下。

　　天，顷刻坍塌。

　　冥纸翻飞着蔽日的黄沙。

　　引魂幡上停着宋朝的鸦。

　　他那被磨蹭老茧的双手啊，

　　捧着他手中的花。

　　刮风了，他为我挡沙。

　　下雨了，他带我去看江南的霞。

　　夜好黑哦，他说，别怕。

　　节日到了，他说，快回家!

　　可如今你又在哪里呀

　　我的爸!